في أحد أزقّة مدينة قونية التركية، حيث تتعانق الجبال مع ضباب الصباح، كان هناك محل عطارة صغير، تتدلى على بابه أكياس الزعفران، وأصابع العود، وكريات اللبان. لم يكن المتجر لافتًا من الخارج، لكنّه كان ينبض بعالمٍ آخر، لا يُدخله إلا من ضلّ طريقه عن قصد.
رجلٌ غريب، لا يحمل اسماً واضحاً، مرّ من هناك دون أن يقصد. جذبه عبيرٌ غريب — مزيجٌ من الزعفران الدافئ، وردٍ جوريٍّ تركيٍّ يقطر عشقًا، قشر ماندرين جافّ، ولبان يتصاعد كدعاء قديم من رماد الطقوس.
ومن مقهى شعبيّ قريب، تسللت رائحة القهوة المحمّصة، والتقت بالعطر في الهواء… فتغيّرت حركة العالم.
توقّف الرجل، ثم أغمض عينيه. في تلك اللحظة، لم يكن في السوق… بل في حضرة السُكر الروحي. جسده ثابت، لكن روحه بدأت تدور.
كأنّ الزمان قد انحلّ، وكأنّ الرومي قد عاد، لا يرقص هذه المرة على صوت الحداد… بل على سيمفونية الزعفران والقهوة والورد.
ومن تلك اللحظة، وُلد عطر رقصة الروح "Dance of the soul "